Кстати, о водке. Взглянул я тут давеча на истории, мною вам рассказанные, и в ужас пришел - почти все они имеют то или иное отношение к сему национальному напитку. То-то редактор уже на меня зубом цыкает и исподлобья смотрит...
А тут, как назло, мне поведали забойную байку, в которой опять она, водка проклятая, фигурирует. Ну хорошо, не буду мучиться соблазном, расскажу. Пусть хоть в алкогольной пропаганде меня обвиняют.
Дело было в застойные времена, в одном из близлежащих колхозов. Год выдался на удивление урожайным на зерновые, и в помощь
«аборигенам», как это часто случалось, выделили роту солдат из расположенной рядом военчасти.
И вот, представьте, едет на тракторе один из солдатиков, полную тележку зерна везет. На пустынной проселочной дороге останавливает его местный мужик. Так, мол, и так, не подкинешь ли мешочек? И достает, искуситель, пузырь. Зерна, повторяюсь, было очень много, и пропажи одного мешка никто бы не заметил, а потому солдатик, самогон деревенский уважающий, легко согласился.
Сел он к себе в трактор и, недолго думая, сходу
«раздавил» случайный трофей. Кое-как добравшись, избавился от груза и поехал на двор к местной бабке, где большая часть солдат и обитала.
Тут надо сообщить, что бабка была очень гостеприимной хозяйкой и потчевала гостевавших у нее
«касатиков» деревенскими продуктами вволю. Отчего они, к пище деревенской не привыкшие, периодически страдали животом. Капитан, следящий за порядком во вверенной ему роте, исключением не был, так как от халявной жратвы, знамо дело, нос не кривил. И в то время, когда солдатик, еле-еле справляясь с управлением, подъезжал ко двору, капитана как раз прихватило. На ходу расстегивая штаны, он рванул в туалет, где вскоре блаженно затих...
Трактор с грацией пьяного бегемота втиснулся в узкий двор, как-то неловко дернулся, пшикнул струей и... со всего размаха, задом, наехал на то самое скромное строение, без которого в деревне просто не обойтись. Сортирчик был стареньким и хлипким, а потому с одного же толчка с шумом и пылью завалился вперед.
Представляете состояние капитана на тот момент? Только что он с удовольствием облегчил живот, сунул в рот папиросу, затягиваясь сладким дымом... И вдруг - бах, трах, весь мир переворачивается с ног на голову, и ты оказываешься неизвестно где и в неизвестно какой позиции. Как позже рассказывал сам капитан, он поначалу решил, что наступил конец света. Зажмурился от ужаса, к Вечному суду готовясь, а вокруг - тишина. И главное, гм.. гм пахнет по-прежнему.
Кое-как привстав на четвереньках, капитан сообразил, что находится все еще в сортире. Дверь, понятное дело, не открывается, окошко сбоку махонькое, мутное - ничего не видать. Единственное, что связывало несчастного с окружающим миром - живописная, висящая бахромой дырочка позади.
Одуревший и начинающий уже соображать, капитан, с присущей ему солдатской смекалкой, не растерялся и просунул голову сквозь сию малоаппетитную дырку.
Как рассказывала потом сама бабка, как раз вернувшаяся к тому времени с дойки, от картины, представшей ее глазам, она чуть не преставилась. Посредине двора стоит трактор, невдалеке, прямо в луже, блаженно посапывает пьяный в сосиску солдатик, кабинка туалета опрокинута, а откуда-то из загаженного днища торчит голова капитана, кроющего диким матом всех вокруг и почивающего подчиненного, в частности...
Эх, Россия моя, Россия. Где еще, в какой другой стране мира можно увидеть подобную картину? Порою вспомнишь подобный случай, посмеешься и поймешь - наше это все, родное. И небывалые урожаи, и предприимчивые деревенские мужики, и пьяные солдаты, и матерящиеся капитаны, и деревянные сортиры - все это часть нашей сумасшедшей, дикой, непредсказуемой, но такой интересной жизни. А до конца света, кстати, еще очень и очень не скоро. И никакие
«нострадамусы» не убедят меня в обратном.
Илья Стеблов, горожанин.
